Fumeur d'humeurs

Jusqu'où ira notre folie Nous n'avons rien à proposer Un brin de vanité, hormis. Quel fallacieux bouclier Ce masque pour nos carences! On a voulu devenir prisonnier On s'est donc rendu pieds et poings, liés A un Dieu qu'on a patiemment construit Une machine pas encor' finie Par peur de grandir et de s'affirmer. On a crée l'étage du dessus Petit toit, sur nos consciences déçues Pour nous protéger de je ne sais quoi Qui tourne autour de notre Vie-tombeau Et ricane devant nos idéaux.