No tiene ningun sentido

Todo pasa, todo. El verbo refleja el hecho principal: después de mil balas uno quiere descansar. A grandes rasgos estos relatos vienen a mostrar esa estación donde el extrañamiento de uno mismo es tranquilidad, y ese paso de la infancia a la madurez que refleja la soledad, el dolor, lo absurdo y el vacío de un hombre asediado por miedos, sueños y alucinaciones. La otra vertiente es cambiar la libertad por esa luz de la virgencita, así como el tiempo de héroes y tumbas en una panificadora, con la sufrida lamparita del vivir en su verdad, recordando otras. Un amargor dulce a la luz del sol. Y en corto es esa ave del sur hasta que se nos duerma la luna, la canción más larga que nos trae a la mente. Trata sobre lo definitivo con respeto, lo baldío y lo que contienen tantas esperas. Todo procede de los dolores del día a día, hay veces donde se escogen las intensidades alegóricas, para acabar en un héroe solitario sin raíces en busca de la redención. La vida así es más visible, por la imposibilidad de controlar el atlas del bien y del mal. O sea, comportarse como adultos en tantas palabras fugaces y juegos de apariencias, privilegiando los instantes más oscuros y hacerse todas las ilusiones posibles. Cuando éramos pequeños decían: "más allá de allí no hay nada"; y el campanario de la Iglesia lo era todo, hasta la universidad laboral. Esa literatura es la trayectoria vital, la materia prima, con tensiones latentes, situaciones arbitrarias y confianzas explícitas; en fin, cambalaches pormenorizados y vinculantes.